Lo incierto

Una inquietud se me pasa por la pierna,

tiene forma de toquesitos inacabables, sin ritmo, pero con sentido.

Me duele un sentido, ese que no encuentro,

entonces se vuelve la piel incolora, el olfato atascado:

lo que se pudre entre perfumes irreconocibles,

y

la vista atravesada de un lagrimal inexistente ante la incertidumbre de mi,

del ahora,

de ti.

Le esperan lágrimas del futuro que le sabe incierto. Los toquesitos más rápidos, como palabras estrujadas en un azar frenético y enfermo.

Hay una seguridad que me aquieta la otra pierna,

falsa,

pues la que bailotea escucha el sentido abrumado.

La quieta me dice que no siente,

me recuerda el rostro público.

El control que uniforma a los seres: palabras inútiles persiguiendo la complejidad humana; estar bien.

Piernas que bailan sonatas que no entienden,

no sincronizan,

sino por ese miserable cuerpo que no sabe qué tocar, qué oler

o en qué momento hacer de los dedos el pañuelo

para esas lágrimas que no saben de qué ojos salir.